No coração do Cerrado, quando o dia começa a se despedir e o céu se tinge de tons entre o dourado e o roxo, há um momento em que tudo parece se suspender. É nesse intervalo entre a luz e a sombra que começa o chamado tempo do susto. Os antigos dizem que é nessa hora que o mundo visível se abre para os mistérios do invisível, quando o silêncio dos matos guarda sussurros que só quem vive por ali sabe decifrar.
Não é raro ouvir quem diga que viu uma luz rasteira cruzando a estrada de terra, ou que ouviu passos no mato quando não havia ninguém por perto. Tem quem jure de pés juntos que viu uma criança aparecer e sumir sem deixar rastro, ou uma cobra que falava com voz de gente. Esses encontros, muitas vezes contados com olhos arregalados e voz baixa, ganham vida nas rodas de conversa sob o alpendre ou ao redor do fogo.
Esses causos, como são chamados, fazem parte da alma do Cerrado. Não são apenas histórias de medo, mas sim experiências que misturam espanto e respeito pelo desconhecido. Neles, o susto não é um simples pavor. É um estado de atenção profunda, um alerta do corpo e do espírito diante do que foge à lógica e ao costume. Muitas vezes, quem passa por esse tempo do susto sai diferente, como se tivesse cruzado uma fronteira invisível entre o mundo comum e o encantado.
O Cerrado, com sua vastidão, seus sons noturnos e suas veredas escondidas, é um cenário fértil para o mistério. E mesmo em tempos de redes sociais e lanternas de celular, o tempo do susto continua vivo. Ele se atualiza nas novas formas de contar, mas carrega a mesma essência: um convite para lembrar que nem tudo se explica, e que o desconhecido também faz parte do que nos torna humanos.
Contar e ouvir essas histórias é manter acesa a chama da tradição. É reconhecer que, no Cerrado, o medo não é inimigo, mas companheiro das noites escuras e das caminhadas solitárias. É ele quem nos faz escutar melhor o farfalhar das folhas, o pio da coruja, o assovio do vento que passa e deixa no ar a pergunta que nunca se cala: o que será que há por trás da mata fechada?
O que é o Tempo do Susto?
No imaginário popular do Cerrado e de outras regiões interiores do Brasil, o tempo do susto é mais do que um simples momento do dia. Ele carrega um sentido ancestral, moldado por gerações que viveram em contato direto com a natureza e seus mistérios. Trata-se de um período transitório, marcado pelo fim da tarde e o início da noite, quando a luz começa a enfraquecer e as sombras se alongam pelos caminhos, pelos quintais e pelos matos fechados.
Nesse intervalo entre o claro e o escuro, as coisas parecem mudar de forma. A paisagem familiar se transforma. Os sons da natureza ganham outra intensidade, os animais noturnos despertam, e o corpo sente uma tensão inexplicável. É como se o mundo natural se abrisse para outra dimensão, onde as certezas do cotidiano não têm mais tanta força. Esse é o tempo em que os antigos dizem que o invisível circula mais livremente.
O tempo do susto também tem raízes simbólicas ligadas aos ciclos da vida e da morte, ao momento de passagem entre um estado e outro. Assim como o entardecer anuncia o fim do dia, ele também anuncia o começo da noite, com tudo o que ela carrega de encantamento e temor. Por isso, muitas pessoas evitam sair nesse horário ou fazer certos rituais. É comum se ouvir que nesse tempo não se deve chamar pelo nome de quem está longe, nem assobiar, nem cruzar caminhos sem antes fazer o sinal da cruz.
Mais do que superstição, essas práticas revelam um saber tradicional que entende a natureza como viva, sagrada e imprevisível. O tempo do susto não é apenas um espaço de medo, mas de respeito. Ele ensina que há momentos em que o silêncio fala mais alto, e que certos encontros só acontecem quando o mundo está entre a luz e a escuridão.
O Cerrado como território do desconhecido
O Cerrado é uma paisagem que impressiona pelo contraste entre sua aparente simplicidade e a complexidade de seus mistérios. Extenso, seco em boa parte do ano, pontuado por árvores altas e campos abertos, ele guarda uma atmosfera única, onde a presença humana é sempre pequena diante da vastidão da terra. É justamente nesse cenário que o desconhecido encontra espaço para habitar, crescer e se insinuar no cotidiano das pessoas que vivem em contato direto com o mato.
A solidão típica das áreas rurais, onde as casas ficam distantes umas das outras e o silêncio é cortado apenas pelos sons da natureza, faz com que os sentidos fiquem mais atentos. À noite, qualquer estalo no mato pode parecer mais do que um simples animal passando. O vento, ao soprar entre as folhas secas, se transforma em sussurro. A paisagem, que durante o dia parece segura e conhecida, à noite se torna território de dúvida, onde tudo pode acontecer.
Nas crenças populares do Cerrado, o natural e o sobrenatural não são opostos. Eles coexistem. A árvore frondosa pode ser morada de um espírito. O riacho claro pode esconder um encantado. A trilha esquecida pode levar a um encontro com algo que não se explica. Não se trata de folclore distante, mas de uma forma viva de perceber o mundo, passada de geração em geração. Para quem vive nesses territórios, respeitar o desconhecido é uma forma de sabedoria.
O medo, nesse contexto, não é um sentimento inútil. Ele molda comportamentos, ensina limites e fortalece laços. Histórias de assombração, encontros com o invisível ou sinais deixados pelo além são formas de alertar, proteger e também de unir. Ao compartilhar esses relatos, as comunidades constroem uma identidade comum, marcada pela convivência com o imprevisível. O medo, no Cerrado, é também um modo de se pertencer.
Narrativas e causos de susto
No Cerrado, as histórias de susto são tão presentes quanto o cheiro da terra molhada ou o canto da coruja na madrugada. Elas surgem em conversas ao pé do fogão, nas varandas durante o entardecer ou nas longas caminhadas pelas trilhas de terra. Não são apenas invenções para passar o tempo. São memórias vivas, transmitidas com emoção e respeito, muitas vezes acompanhadas por gestos contidos e olhares atentos, como se quem conta ainda sentisse o peso do que viveu.
Há quem diga ter visto uma luz misteriosa cruzando a estrada, pequena como um vaga-lume, mas rápida demais para ser explicada. Outros falam de uma mulher vestida de branco que aparece perto dos riachos e some assim que alguém tenta se aproximar. Tem também o relato antigo de um boi encantado, que surgia apenas nas noites de lua cheia, com olhos de fogo e passo silencioso. Cada comunidade guarda seus próprios causos, e mesmo que alguns mudem com o tempo, todos conservam a essência do mistério.
O modo de contar essas histórias é parte fundamental da experiência. Quem narra muitas vezes o faz com pausa, mudando o tom da voz, observando a reação dos ouvintes. O silêncio entre uma frase e outra ajuda a criar o clima certo. É como se o tempo do susto se repetisse naquele momento, fazendo com que todos ali voltassem a sentir o arrepio na espinha. A oralidade transforma essas narrativas em encontros vivos com o passado e com o desconhecido.
Explicações não faltam. Para uns, é coisa do outro mundo. Para outros, são sinais de que algo aconteceu e ficou mal resolvido. Há ainda quem veja nessas histórias um chamado da própria natureza, querendo lembrar que não se deve atravessar seus caminhos sem respeito. Independentemente da crença, os causos de susto seguem circulando, ganhando força a cada geração.
O valor simbólico do medo
No Cerrado, o medo não é visto apenas como fraqueza ou perturbação. Ele carrega um valor simbólico profundo, entrelaçado à sabedoria popular e à maneira como as pessoas aprendem a se orientar no mundo. Sentir medo diante do desconhecido é sinal de que algo merece atenção. É uma forma de escuta, um alerta do corpo e da alma. Nas comunidades rurais, esse sentimento é muitas vezes encarado como um ensinamento.
Passar por um susto, sobretudo durante o tempo em que o dia se despede, é quase um rito de passagem. Crianças crescem ouvindo os causos contados pelos mais velhos e, mais cedo ou mais tarde, acabam vivendo seus próprios encontros com o inesperado. O medo serve então como guia: mostra o limite entre o que se sabe e o que ainda está por entender. Ensina a caminhar com cuidado, a observar sinais, a respeitar o que não se vê.
Essas experiências, além de pessoais, são coletivas. O medo une. Reúne famílias em volta da mesa ou do fogo, incentiva conversas longas em noites silenciosas, fortalece os laços com o território e com os antepassados. Contar histórias de susto é também um modo de passar adiante conselhos, normas de convivência e alertas de proteção. É a tradição vestida de assombro.
No fundo, essas narrativas mostram que o medo não é apenas paralisia. Ele é também uma porta para o encantamento. Porque no Cerrado, temer não significa fugir, mas reconhecer que há mistérios maiores do que nós. E talvez seja justamente essa reverência que mantém viva a conexão entre as pessoas e a terra que habitam.
Causos de assombração: Aviso de morte
Por Sebastião dos Santos (1938), filho de pai carioca e mãe paulista, ambos de origem negra. Aos 65 anos de idade, mantinha o hábito de se reunir com os vizinhos ferroviários no bairro Feijão Queimado para compartilhar suas histórias.
“Eu tive uma visão. Em 1950, a minha mãe fazia trinta anos que não via a família dela, fazia trinta anos que não sabia notícias da família dela e ela, pelo um ferroviário lá de Bauru, ela soube da família dela. Então, em 1950, ela foi encontrar com a família. E ela ficou uns quinze dias por lá, passou o Natal e tudo. Quando foi no dia 05 de janeiro de 1950 ela veio a falecer, ela teve um derrame e veio a falecer. E quando ela viajou, ela despediu de mim, né?
-Ah, filho, eu vou e talvez eu não volto, talvez eu vá e não volto mais.
Até despediu e chorando, chorou e eu também chorei muito e isso aí foi já no dia 20 de dezembro. Aí eu fui com a minha irmã pra outra cidade, a minha irmã ia sair e pediu pra mim ficar tomando conta da casa. Aí eu fiquei lá e quando foi no dia 31 de dezembro, nós fomos na casa de uns amigos, jantamos lá e voltamos. Era mais ou menos uma hora da manhã, quando, lá na cidade não tinha luz elétrica, né? Daí meu cunhado falou:
-Ó, tá muito calor, eu vou me deitar no quarto de lá e você deita no quarto nosso, né? E deixa a porta aberta que tá muito calor.
Mas eu tinha medo de dormir com a porta aberta e fechei a porta. E era vitrô, né? E tava uma lua dara e tava clareando dentro do quarto. E o meu cunhado pegou uma lamparina, você sabe o que é uma lamparina, né? De querosene. Ele fumava cigarro de palha e fez um cigarro de palha. E a porta do quarto que eu estava e a porta do quarto que ele estava era no mesmo rumo, só que tinha uma sala que dividia, né, a distância, uns quatro metros mais ou menos. Aí, eu acabei de me deitar, a porta eu vi o trinco da porta fazer assim e abrir, a maçaneta, né? A porta abriu, entrou o caixão, aqueles vultos carregando o caixão. E eu via por baixo… E eu tava com a cabeceira da cama pra lá e os pés da cama pro lado da porta. E por baixo do caixão eu via meu cunhado com a lamparina acesa e fumando o cigarro; e aqueles vultos entrando com o caixão dentro do meu quarto. Aí, eu cobri a cabeça… Até uns anos pra cá que eu não cubro mais a cabeça, depois que eu casei com a minha mulher, daí eu larguei de cobrir a cabeça. Quando foi no dia 5 a minha mãe veio a falecer. Ela veio me avisar que ela ia morrer. Então foi uma das coisas que me aconteceu.”
O Tempo do Susto na contemporaneidade
Mesmo em tempos de luz elétrica, redes sociais e tecnologia no bolso, o tempo do susto não perdeu seu lugar. Ele continua habitando as paisagens do Cerrado e se atualiza nas formas de contar e sentir. As histórias que antes circulavam apenas nas rodas de prosa agora encontram espaço em podcasts, vídeos de causos e publicações nas redes, alcançando novos públicos sem perder a essência do mistério.
Nas comunidades rurais, os mais velhos ainda guardam relatos de encontros estranhos e sinais do invisível. E mesmo entre os mais jovens, há quem se emocione ao ouvir uma história bem contada, com aquele silêncio pesado entre uma frase e outra. O arrepio, a dúvida, o encantamento — esses sentimentos atravessam gerações, conectando o passado ao presente.
Convivendo com o invisível.
A professora Eunice Pereira da Silva (1941) conta muitas histórias de família e sobre uma convivência com o invisível, interpretadas como previsões futuras ou mesmo mantendo contato com os que já partiram dessa vida, os entes queridos. Segundo ela, “quando o vô morreu, a gente lá sentado conversando e passava o chinelo dele pra lá e pra cá. E ele andava arrastando o chinelo e a gente ouvia perfeitamente. É… ele passava arrastando o chinelinho, ia na cozinha e voltava. Ninguém via ninguém, só ouvia o chinelo arrastando pra lá e pra cá.”
Hoje, muitos também enxergam essas narrativas como parte do patrimônio imaterial do Cerrado. São vozes que revelam não só o medo, mas também a sensibilidade com que os moradores da região observam o mundo. Em tempos de pressa e excesso de informação, escutar um causo de susto pode ser um convite à escuta mais atenta, à pausa e ao respeito pelas coisas que não têm explicação imediata.
Além disso, há uma redescoberta do valor simbólico dessas histórias. Escritores, pesquisadores e artistas têm voltado os olhos para a oralidade popular como fonte de criação e resistência cultural. O tempo do susto, assim, ganha novos espaços sem deixar de pertencer à terra, ao entardecer, ao sussurro do vento nas veredas. Ele continua sendo uma presença discreta, mas marcante — uma memória viva do Cerrado que ainda sabe se espantar.
Conclusão
O tempo do susto é mais do que uma expressão popular ou um intervalo entre o dia e a noite. É uma chave para compreender como as pessoas do Cerrado se relacionam com o mundo ao redor — com a natureza, com o desconhecido e com aquilo que não se explica, mas se sente. É nesse momento de transição, quando a luz se despede e o silêncio se impõe, que surgem as histórias que atravessam gerações e moldam identidades.
Preservar essas narrativas é também preservar uma forma única de olhar o mundo. O medo, nessas terras, não é apenas temor. É respeito, sabedoria e memória. Cada causo contado à beira do fogo, cada relato sussurrado na varanda, é parte de um saber ancestral que resiste ao tempo.
Em um Cerrado que muda rapidamente, com suas paisagens ameaçadas e seus modos de vida em transformação, escutar e valorizar essas histórias é um gesto de cuidado. É reconhecer que o encantamento ainda existe, e que há sabedoria nos silêncios, nos sustos e nas sombras da mata.
Que cada leitor possa, ao final deste texto, lembrar-se de um causo vivido ou ouvido. E que, ao próximo entardecer, saiba perceber com outros olhos o momento em que o mundo parece parar — quando começa, de novo, o tempo do susto.
